Los héroes (4/06/2005)

Los héroes no existen, así de claro lo digo aquí. Para mí un héroe no es alguien que salva el mundo, o que para un meteorito que va a caer a la tierra, para mí, un héroe es alguien que te enseña algo en la vida, que te demuestra como afrontar situaciones adversas. Cuando niño, veía en la tele esos personajes que llamaban super/héroes, con un pijama o un disfraz que en cierto modo hacía reír. Sólo servían para entretener a los niños, para entretenernos, pero que no nos enseñaban nada, que no nos demostraban como afrontar las situaciones.

Después, cuando ya dejaba de ser un "enano", pero todavía me gustaban los dibujos y empezaba a interesarme por el fútbol, esos super/héroes seguían haciendo lo que hacían cuando yo era niño, un "enano". Poco tiempo después, cuando ya me gustaba el fútbol más que los dibujos, descubrí ahí un icono, un futbolista del que yo podría tomar ejemplo, ese futbolista era Butragueño (el Buitre), creí que podría tomar ejemplo de él para ser futbolista, yo quería ser futbolista, pero ese icono se desmoronó.

Ahora, cuando estoy novelando mi juventud y estoy a medio paso de ser adulto, han surgido nuevos héroes a mi alrededor, héroes más cercanos que todos los anteriores, héroes de verdad, héroes como los que yo quiero.

Esos héroes tienen nombre propio y bastante cercano, y son mi madre, que por circunstancias de esta puta vida, me enseñó que hay que plantar cara a la vida, hay que afrontarla de frente y sin miedos. Otro de esos héroes es mi padre, (aunque esté en segundo lugar, todos tienen la misma importancia) porque me demostró que en las situaciones adversas, hay que estar con la familia, y que ésta es lo mas importante de la vida, y también que en todos los casos hay que estar al pie del cañon. Por último y no menos importante, mi hermana, que me demostró que siempre tendré a alguien a mi lado para llorar, para reír, o para lo que sea. Todos ellos siguen ahí, al pie del cañón.
Espero que yo para ellos también sea un héroe.

Iba tan deprisa... (01/06/05)

Iba tan deprisa.....Que tuve que quitarme el reloj, porque las agujas iban muy rápido y yo iba a su ritmo y no tuve tiempo de disfrutar del mundo, de la juventud, de la ingenuidad de ser niño, de los interrigantes que se te plantean cuando eres pequeño, cuando creía en los reyes magos, cuando creía que la luna se había tragado un hombre, cuando me emocionaba con los cuentos de caperucita o de los tres cerditos, cuando creía que un pájaro era un juguete y mi padre un superhéroe.

Iba tan deprisa....Que no caí en la cuenta de que yo era un niño, cuando pensaba o quería ser ya un adulto, cuando leía novelas para mayores y no los libros de la coleción "barco de vapor", o cuando me ponía a escribir sin apenas saber las letras.

Iba tan deprisa....Que ya he llegado hasta donde tenía que llegar, y ya me he despojado de ese reloj que me hacía avanzar rápidamente, que no me dejaba darme cuenta de lo que era, de lo que fui, y que ahora me deja avanzar a mi ritmo, lentamente, disfrutando de la vida, de lo que soy, y me deja pensar en lo que quizá, un día de estos llegaré a ser.

Trozos de un diario (25/05/05)

Hoy, he vuelto a madrugar, he vuelto a espiarme, en la oscuridad, mientras dormía, he vuelto ha profanar mis sueño - pero ¿qué sueños? -, nunca me acuerdo de lo que sueño por la noche, y me da rabia de no acordarme de mis sueños, de mis pasiones. ¿Escribió algo de esto Freud? No lo se, tengo que leer alguno de sus libros.

El vaso de leche, la leche y el vaso, el vaso y la leche, la leche no sería leche sin el vaso, y el vaso no sería vaso (o sí), sin la leche. El vaso y la leche forman un todo, forman el vaso de leche. Después me lo bebo y el vaso es ahora un vaso de agua, o de naranja o de limón o de whisky, pero el vaso sigue siendo el vaso. Y yo siego siendo yo. O sea, que soy un vaso de... . La Gran Vía huele a betún (no creo que sea de judea), a sudor y a puta de lujo que trabajan en los áticos de esos edificios barrocos de la Gran Vía.

He dejado de leer a Freud, no me interesaba (de momento), porque yo no sueño, no tengo sueños, o sí, pero mi cabeza no los recuerda y en la retina de mis ojos no se quedan grabados. Quizá, más adelante, el día que sueñe, que recuerde mis sueños, lo retome, lo vuelva a leer. De momento Freud está en la estantería. Madrid,de noche, tiene vida, pero mi barrio está muerto o simplemente durmiendo porque es un barrio trabajador que madruga demasiado. Yo ahora voy a recostarme sobre mi cama, y voy a cerrar mis ojos, ya cansados, para esperar de nuevo, otro día, que pasará como la luz de la noche, oscuro y rápido.

Ah del gorrión que vuela ajeno a la realidad con sus miedos y sus preguntas. Ah del gorrión, pequeño juguete para los niños - pío, pío -, maestro poco valorado por los adultos. Ah del gorrión, que alza el vuelo con sus frágiles alas, hacia lo azul, hacia allí arriba, en busca de nuevos miedos. Ah de gorrión que canta, agudamente, como el ruseñor, musicalmente como los poemas de José Hierro, ah del canto del ruiseñor. Frágil cuerpo de huesos y plumas, huyes de nosotros como de la muerte, tienes miedo, lo se, yo también tengo miedo. Ah de tí ruiseñor, digo gorrión, que estas ahí, en mi ventana, quizá con los nervios más calmados, pero con el mismo miedo a la muerte. Gracias por quedarte ahí, escuchándome, y hacerme reflexionar. ¡Ah de tí gorrión!

En medio de la noche, en medio de una luna gorda, virgen y grande, en medio de la nada, una sombra se deja ver, sutilmente, silenciosamente, al acecho de cualquier cosa. Ah de tí gato, animal sigiloso, animal silencioso, animal invisible que espera tu presa como la muerte por ver un río de sangre correr entre tus mandíbulas. Mientras el gato espera la muerte/presa, la primavera está de veraneo y ya nada existe, Valle y Umbral siguen discuntiendo. Yo voy a dejar de escribir y me voy a unir a esa discusión.

.................................[No había nada que escribir (monotonía)]........................................

Otro día muere, y con él miles de personas, y los vencejos, esos pequeños pájaros, no paran de volar, huyendo de no sé que cosa, qué miedo, qué incertidumbre o qué pájaro enemigo. Pero resulta curioso verlos pasar, volando rápidamente, cerca de mi ventana, cerca de mi cara, cuando de vez en cuando me asomo a buscar mis miedos. La noche ya se ha echado encima, hoy es una noche lisa, sin luna y sin estrellas, sólo con esas farolas que iluminan tenuemente la ciudad. Mientras, el gato de la otra noche, la sombra en la oscuridad, sigue esperando su muerte/presa, sigue queriendo ver por sus mandíbulas un río de sangre caliente, de cualquier roedor o pájaro. Por eso los vencejos vuelan tan alto.

El gato oscuro, la sombra nocturna, el gato/sombra, por fín ha visto a la presa/muerte correr por su boca, un río de sangre, le ha dado más vitalidad, más ganas de seguir viviendo, de seguir cazando, como nosotros, porque el hombre vive para cazar, su vida es una intensa cazería. Creo que ahora, en la calle, hay un pequeño charco de sangre, oscuro y brillante a la luz de la noche. No lo recuerdo bien, voy a asomarme a ver si es cierto, y ver también al gato comiéndose su presa/muerte

Alucinaciones del mes de Abril (17/05/05)

Veo a Abril donde no está,
Vivo a Abril cuando es Mayo,
¿Por qué no lo puedo sentir?

Fría conversación en un café (30/4/05)

Ella se levantó, me besó en la mejilla, me dijo:
-Eres un tipo demasiado frío.- después, se marchó.

Sin comentarios, siempre he querido recrear ese ambiente de películas en blanco y negro.

Iba tan deprisa...

Hace unos tres años empecé a escribir de una manera, digamos, pública. Empecé a publicar mis textos por internet para que fueran leídos por amigos y familiares. Eran textos jóvenes, sin ese duende que cada vez estoy más cerca de conocer, pero que por aquel entonces, podría decir, que apenas sabía de su existencia. Son textos de los que yo, apenas, como autor de ellos, rescataría cuatro frases o dos versos, nada más. Son palabras que todo escritor denosta, las primeras, pero que yo, al no considerarme ni escritor, ni poeta, sino "expresador", me niego a borrar, porque es como si borrara la última palabra escrita hoy.
Es por eso, que inicio este nuevo blog, sin nada de nuevo y mucho de viejo, una mirada atrás, a mi evolución, a mi presente continuo infinito.


(Si el tiempo, el cansancio y las circunstancias no lo impiden iré publicando un texto cada día, fechado en su lugar de origen y quizá brevemente comentado)